Thursday, December 31, 2015

Una vaso de leche amortigua pesadillas: 1ro de enero, 2016

Pesadillas. No las temo. Están ahí todas las noches. Despierto intranquilo, con una sensación de vacío, un ligero deseo de no estar en este cuerpo, del suicidio. El terror no dura mucho, pasa, y regresa la calma, el sentido de ser parte integral del mundo, tomo leche, un pedazo de bizcocho, regreso a la cama, a la vida que todos deseamos vivir.

Camas. Tener a un niño durmiendo con un adulto, una madre, hasta que ese niño es un un adolescente es un acto de violencia sicológica que, poco a poco, va destruyendo la habilidad para sentirse libre, autónomo, y que deja huellas para el resto de la vida. Si ese niño y adolescente nunca duerme tranquilo porque no sabe cuando el padre alcohólico va a llegar y comenzar la pelea, busca en el colchón la protección, un cuerpo maduro, otro adulto, y termina descubriendo otras cosas.

Leche. Algunos adultos viven para ellos y no piensan en los niños, más allá de darles comida, albergue y ropas. Otros, como mis dos hermanas mucho mayor que yo, protegen y cuidan al niño, ayudan a arrestar la violencia, comparten una sonrisa cuando los recuerdos de la violencia vuelven a revolver la historia que nunca desaparece por completo; sirven un vaso de leche.

Tuesday, December 29, 2015

EL MAESTRO RIOPLATENSE

No me importaba que fuese diez años menor que yo,
pues era guapo
Ni me importaba que tuviese un cuerpo de gimnasio,
pues era inteligente
Menos importaba que sus manos fuesen callosas,
pues era tierno
Nada que ver con que fuese sudamericano,
pues era generoso
Ni que dijese vos en vez de tú o venid en vez de ven,
pues era viril
Lo que sí me importaba es que tratase de ser mi maestro,
pues corregía mi español caribeño todo el tiempo.

Monday, December 28, 2015

SIN NOVIO, CON PASTEL Y EDWARD HOPPER

"Y soltero, un poco ajado por la edad, pero sin necesidad de viagra y, en general, con mucho donaire, hidalguía y en buen estado físico.", era lo que pensaba seguir diciendo aquella noche de taza de oro, en La Taza de Oro, pero el cuarentón preguntón solo quería conversación y yo deseaba algo más, un novio o una cita para no seguir cargando la soledad de un setentón, a cuestas, con un futuro limitado por la edad.

Regresé al pastel envuelto en hoja de papel, sin la de plátano, antes de que se enfriara y endureciese, "pusiese como palo", y que terminara sin comida y sin novio. El pastel me miraba, no habló; pintó una versión criolla de Nighthawks por Edward Hopper, en una fonda puertorriqueña en Chelsea, Manhattan.

Sunday, December 27, 2015

LOS "GŪEVOS" PUERTORRIQUEÑOS

Un hombre no es un hombre cuando solo piensa sobre -y con ellos- los "gūevos"; es un "gūevón", y lo confirma, cada vez que se los agarra para hacer algún tipo de gesto o señalamiento durante una conversación, o cuando abre las patas para no presionarlos con los muslos, por lo delicaditos que son.

NIGHTHAWKS EN LA TAZA DE ORO, MANHATTAN

-"Y soltero"-: dije.

No recibí respuesta, pero de haber tenido la oportunidad, continuaba con un: "... aunque tengo setenta años, no necesito viagra, tengo un buen cuerpo detrás de estos abrigos, sweaters, bufandas y demás ropas invernales".

El curentón regresó a su plato y yo, antes de que se enfriara, al mío, un pastel navideño, que, como dice el aguinaldo, "...pasteles fríos empachan a la gente".

La conversación entre el cuarentón y yo también se enfrió, y al yo ser tan desenfrenado, desarmariado, nada de clóset ni pretensiones, él prefirió su soledad, y yo la mía, cual Nighthwaks de Edward Hopper.

Saturday, December 26, 2015

Buscanovios en La Taza de Oro, Manhattan.

"¿Tiene familia?" fue respondida con un "No" seco, cortante.  De inmediato, el cuarentón sentado en el taburete cerca del mío, en una fonda en la calle Catorce y avenida Octava, continuó con un "¿Por qué?".

Por causa de lo entrometido que me parecía el tipo, al darme cuenta de mi propia incomodidad y enfado, decidí, en vez de decirle que no todos queríamos ni podíamos tener familia o, simplemente, mandarlo para el carajo, decidí cambiar de estrategia frente al muy hetero-normativo interrogatorio.

El hombre no se inmutó, sonrió, ante mi respuesta. No lo desarmé.  "Soy gay": dije, y sIn  perder el ritmo, agarré mi pelo, y lentamente con los flequillos que me quedan, cual Sara Montiel en El Último Cuplé, me hice un buscanovios en la frente, le guiñé un ojo, y continué: "Y soltero".

(to be continued)

UN TRANVÍA LLAMADO DESEO

Nunca está quieto. Viaja continuamente, no para, por todo el mundo y sólo envía fotos personales. Él en el centro, frente a los monumentos que usa como referentes: Roma, una fuente; París, las patas de la Eiffel; Madrid, el AVE en Atocha rozaba su cara; Cuba, un helado de Coppelia sin la Alonso; San Juan, cual virgen en nicho, en la Garita del Diablo; Nueva Orleáns, junto al trasnochado tranvía, bajo el nombre del tenesiniano vagón, con la cara marcada por la búsqueda, tratando de satisfacer un deseo. 

Friday, December 25, 2015

PASTELES PUERTORRIQUEÑOS DE NAVIDAD

El recuerdo queda. Su preparación: la masa a base de tubérculos y vegetales, el relleno, ahumar las hojas de plátano, envolver, hervir, cenar. El trabajo en comunidad. en otro momento, sirvió de algo. Hoy, uno de ellos, envuelto en papel, sin hojas, comprado en una fonda neoyorkina, retrata a un viejo puertorriqueño cual Edward Hopper y su Nighthawks.

Thursday, December 24, 2015

The Mayan, the Muslim and the Drag Queen

He...., or the speaker was a she? The she or he was angry, very angry, really angry at someone, the other he or she, for being concerned with the Mayan, when the Muslim was being attacked.

 "One persecuted group at a time, please", said she -or was the speaker a he?- as macro persecutions of Muslims take priority over micro assassination of Mayans.

Drag queens, beaten up, killed?

NAVIDAD ENTRE DOS PARTIDOS HACE UN TODO

- ¡Qué lindo se ve el arbolito…!
- ¿Cuál?,
- El de las .....
- No me invitaron...
- ¿Qué no te invitaron?
- No
- ¿Por qué?
- Porque no me porté bien este año, y me castigaron por no ser un nene bueno.
- ¿Y qué hiciste?
- Le llamé mentirosa a una, a otra le dije comemierda, a otro hipócrita, y al último, vividor y deshonesto.
- ¡ADM!
- ¿Y qué es eso de ADM?
- Un ay, Dios mío, traducido del OMG gringo.
- Siempre tan bilingüe funcional, as opposed to balanceado. Por eso eres estadolibrista
- Loca, plisss. ¿Quién te mandó a ser tan bruto y haberte negado a aprender a masticar el difícil!
- La Navidad misma, Santa Claus, la colonia, y lo que estas sugieren sobre la honradez, la honestidad, el amor y el perdón incondicional, la generosidad y piedad.
- Ja, ja, ja, ja no me hagas reír que se me corre el lápiz de labio y tengo el labio partido.
- Hablando de partidos, un partido y su partido, ¿es cierto que la Yeya es del partido asimilista?
- ¡Qué sé yo!? Oye, ¿no sería porque eres bastante partido que no te invitaron?
- No tanto como tú.... A saber...
- Al menos nos tenemos y entre dos partidos...
- ... hacemos un todo.

Wednesday, December 23, 2015

USA State Department: Dominican Cardinal's Homophobia Underscores Need for Global Equality | Advocate.com

"Cardinal Nicolas de Jesus Lopez Rodriguez, archbishop of Santo Domingo, the nation’s capital and largest city, told reporters December 1 that U.S. Ambassador to the Dominician Republic James "Wally" Brewster 'should focus on housework, since he's the wife to a man.'..."

He might be a cardinal but he sounds and thinks like the typical "chancletera chismosa de barrio".

http://www.advocate.com/world/2015/12/23/state-department-dominican-cardinals-homophobia-underscores-need-global-equality

RAMITO, LA CALANDRIA y GERMÁN ROSARIO (cánticos jíbaros)

"Pájareta inquieta, tú quieres brincar y quieres tirar contra la escopeta, pero oye analfabeta, que yo soy jíbaro aguzao.... pero en cuestión de versos yo pico el bacalao..... que allá en la montaña, yo tengo mi trono.... si quieres porfía, tírate, por ver..." (Ramito y la Calandria, "El Pájaro y la Escopeta: Controversia)

"A un múcaro que cantaba en la horqueta de un palo.... y yo ansioso por coger el múcaro en la horqueta.... el múcaro me miraba como pidiendo piedad y con intranquilidad de un gancho a otro saltaba....y una vieja con muletas me amenazaba al ver que yo molestaba al múcaro en la horqueta.... yo estaba loco por jugar con un múcaro emplumao.." (Germán Rosario: El Múcaro y la Horqueta)

A MI ENTIERRO

que no vaya nadie que no quiera irse conmigo.

Tuesday, December 22, 2015

COQUITO EN QUEBEC Y EL TÍO PATO

La bebida navideña por excelencia la tomé hace unos tres años en PR. No la he vuelto a tomar junto a los muy amables, y llenos de orgullo familiar, puertorriqueños.

Mi última Navidad en PR la pasé solo en un balcón (y la soledad nunca es agradable y para los viejos es peor todavía), oyendo música que venía de la casa de unos vecinos. Un poco antes, durante esas fiestas tan llenas de amor cristiano, había estado de visita en casa de una hermana y mi cuñado (QEPD). Mis muy queridas hermanas están y estaban demasiado agobiadas por las enfermedades y achaques de viejo. Los parientes restantes, que repiten esas frases tan trilladas, "te amo", "eres mi tío favorito" o algo así, me quieren mucho, pero no me invitan (siempre me pregunto por qué y siempre me doy la misma respuesta: o están bajo el yugo de maridos o mujeres agresivas, controladoras, cafres vestidas por Gucci -típico de las nuevas clases medias en PR-, o temen que a sus nenes "se les pegue eso" de lo que sufren aquellos que como yo....., pues ya usted sabe).

Desde aquel momento decidí preparar el coquito yo mismo, llevarlo hasta Saint Jerome, Quebec, y tomarlo junto a los compadres, ahijado, hermanos, primos, tíos, abuelos, bisabuelos, y unos cuantos quebequés más, en la Provincia donde, si uno oye a los ciudadanos comunes y corrientes, puede concluir que el siglo del raciocinio y la ilustración dejó huellas, y no temen "que se les pegue eso a los nenes", ni tampoco ofenden diciendo: "Yo no rechazo, pero no te apruebo". Con amores así en el calor del hogar y familia, es mejor tomar coquito en el gélido Quebec.

Monday, December 21, 2015

VIVIR DEL CUENTO

En sus cuentos, Gabriel García Márquez describía unos comportamientos que no solo se encuentran en su Colombia natal, parecen repetirse por todo Latinoamérica; y PR no se salva.  Elena Poniatowska ha dicho lo mismo sobre México, y los enredos lingūísticos de Cantinflas lo confirman. Qué mucho farfullero, atrevido, buscón, mentiroso y deshonesto anda por la isla de los espantos. Con razón, algunos escritores han empezado a llamarle Macondo a Puerto Rico. El fenómeno patológico empeora cada día, y yo no he estado inmune (tema para otro blog). Debe ser que la miseria, económica o moral, ha obligado a muchos puertorriqueños, como a muchos de los personajes de Macondo, a -parafraseando lo que también sugirió Manuel Ramos Otero- vivir del cuento.

Sunday, December 20, 2015

PASTELES EN HOJA PUERTORRIQUEÑOS

El recuerdo queda; su preparación, trabajo en comunidad, en otro momento, sirvió de algo. Hoy, uno de ellos, envuelto en papel, sin hojas, comprado en una fonda neoyorkina, retrata a un viejo puertorriqueño cual Edward Hopper y su Nighthawks.

Dos Poemas en Uno

         UNO
Cuando nos vimos
nuestra primera vez
teníamos pocos años
disfrutamos la edad
cuerpos resbaladizos
tantos años más tarde
te empiezo a conocer.

                      DOS
Cuando nos vimos, la primera vez
teníamos pocos años, ojos inquisitivos
disfrutamos la edad, eros activos
cuerpos resbaladizos, almas sin rumbos
once años más tarde, nos separamos.
Te empiezo a conocer, comienzo de nuevo.

NEO NAZIS EN EL SUR (que también existe)

"Ataques a personas homosexuales, agresiones a punks, pintadas xenófobas, daños a recordatorios de la represión ilegal. Grupos neonazis avanzan con acciones violentas en la ciudad. " * 

¿Estará un amigo uruguayo en los correcto, que vienen tiempos muy obscuros para el Sur? ¿De nuevo? Al menos, los gays nos podemos casar y vamos a ser felices y pequeño-burgueses para el resto de nuestros días, y "colorín, colorado", este cuento no se ha acabado; así que, "fasten your seat belts", que este va a ser un "bumpy trip".

* http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-288655-2015-12-20.html

FRAU GISELA GRAF

Frau Gisela Graf nos contó -mi ex pareja, Gūnter Heins, la estaba entrevistando para un programa de radio en Alemania- que ella, como mujer rubia y con ojos azules pudo viajar de incógnito en un tren desde la Alemania nazi hasta Francia, y de ahí pudo salir en barco hacia los EEUU. Si le hubiesen pedido documentos de identidad, por ser judía, terminaba en un crematorio. Ella no era religiosa, y después de su familia haber vivido por tantas generaciones en Alemania era culturalmente alemana. Nunca pensó, al igual que millones de judíos alemanes asimilados, que los otros, los "arios" no la veían de la misma manera; nada distinto a los muchos que hoy piensan, o no creen, que los Hitler, Trump, Castro, el Che, y otras versiones de la misma especie, puedan cambiar el curso de las vidas de tantos seres comunes y corrientes, para terminar siendo asesinados, desterrados, al revés de lo que antes vivieron. En los EEUU conoció al escritor y folclorista Oskar María Graf, quien tuvo que exilarse en los EEUU porque cuando Hitler quiso usarlo como emblema, se negó y denunció públicamente a los nazis. Ambos vivían en un pequeño apartamento en Hamilton Heights, West Harlem. Cuando Gûnter la entrevistó, Oskar María Graf había muerto y ella, entrada en muchos años, vivía de los recuerdos.

Saturday, December 19, 2015

"Nada, yo no sé nada

Si algo pasó, yo no estaba allí" (Mirta Silva)

MULTICULTURALISM FOR PUBERTOS OR THE NEED TO FACTORIZE A BODY OF IDEAS AND WAYS OF KNOWING AS DETERMINED BY THE POLITICS OF FEAR

ON COHABITATION

"Neanderthals and modern humans not only coexisted for thousands of years long ago, as anthropologists have established, but now their little secret is out: they also cohabited.

At least that is the interpretation being made by paleontologists who have examined the 24,500-year-old skeleton of a young boy discovered recently in a shallow grave in Portugal. Bred in the boy's bones seemed to be a genetic heritage part Neanderthal, part early modern Homo sapiens. He was a hybrid, they concluded, and the first strong physical evidence of interbreeding between the groups in Europe.
"This skeleton demonstrates that early modern humans and Neanderthals are not all that different," said Dr. Erik Trinkaus, a paleoanthropologist at Washington University in St. Louis. "They intermixed, interbred and produced offspring.'...."
(JOHN NOBLE WILFORD, "Discovery Suggests Humans Are a Bit Neanderthal, N.Y. Times April 25, 1999)

"The Germania, written by the Roman historian Publius Cornelius Tacitus around 98 ce and originally entitled On the Origin and Situation of the Germanic Peoples (Latin: De Origine et situ Germanorum), was a historical and ethnographic work on the Germanic tribes outside the Roman Empire.

Tacitus says (Ch. 2) that physically, the Germanic peoples appear to be a distinct nation, not an admixture of their neighbors, as nobody would desire to migrate to a climate as horrid as that of Germania. They are divided into three large branches, the Ingaevones, the Herminones and the Istaevones, deriving their ancestry from three sons of Mannus, son of Tuisto, their common forefather. In Chapter 4, he mentions that they all have common physical characteristics, blue eyes (truces et caerulei oculi = "sky-coloured, azure, dark blue, dark green), reddish hair ( rutilae comae = "red, golden-red, reddish yellow") and large bodies, vigorous at the first onset but not tolerant of exhausting labour, tolerant of hunger and cold but not of heat.[1]

In Chapter 7, Tacitus describes their government and leadership as somewhat merit-based and egalitarian, with leadership by example rather than authority and that punishments are carried out by the priests. He mentions (Ch. 8) that the opinions of women are given respect. In Chapter 9, Tacitus describes a form of folk assembly rather similar to the public....."  (https://en.m.wikipedia.org/wiki/Germania_)

ON SYMBOLS

".......Picasso understood that in order to achieve greatness and to transcend the masters of the past he had to break from the formalities of classical painting and create new forms of expression. Picasso’s desire for greatness compelled him to leave his home of Barcelona, Spain in 1901 and to move to Paris, the art capital of Europe. In Paris, Picasso was introduced to traditional African Art. African Art so profoundly affected Picasso that it provided the creative impetus he needed to create works that shed all conventions and enabled him to surpass his artistic rivals. Picasso was by no means the first to be influenced by non-western art, but he was the first to form a symbiotic relationship with the concepts of African Art and to create a new aesthetic language." (Nadeen Pennisi. "Picasso and Africa....". http: www.palmbeachstate.edu/honors/Documents/picasso_and_africa_how_african_art_influeced_pablo_picasso_and_his_work_nadeenpennisi.pdf

"Luis Palés Matos,  (born March 20, 1898, Guayama, Puerto Rico—died Feb. 23, 1959, San Juan), Puerto Rican lyric poet who enriched the vocabulary of Spanish poetry with words, themes, and rhythms of African and Afro-American folklore and dance.

Palés Matos wrote his first poetry, which was collected in Azaleas (1915), in imitation of the fashionable modernist trends, but he soon found his own direction in his personal interpretation (as a white man) of black culture. His poems on black themes firmly established his literary reputation and gave impetus to the developing concern of Spanish Americans with the African elements in their heritage." (http://www.britannica.com/biography/Luis-Pales-Matos)

ON POLITICS

Please refer to Trump, Le Pen, Menchú, Trujillo, Torquemada, Isabel la Católica, Jabibonuco, El Inca Garcilazo de la Vega...

ON THEORY

Create your own... and do not confuse it with folkloric dances or dry goods imported by the Europeans when they invaded everywhere and everybody...




Friday, December 18, 2015

Multiculturalisms is the enemy

People of the world, stop fucking and enjoying each other's bodies, clothes, odors, palates, tongues, words, lots of words that speak of the multiple ways of knowing, caring, touching, seeing, moving.

People of the world, stop singing, dancing. living next to each  other, and become one just one like me: Angela Merkel, standing on the podium telling you, "People of the world, I am your savior, on the name of the Father, the Holy Spirit, the Son, only one son, one spirit, one father". Just one. No multi-cultis, please. 

(Even with all the painful history behind it, I am still glad the Africans, Arawaks, Arabians, Europeans did not have to listen to Angelita because, otherwise, I, the darkie from the Caribbean, would not be here, eating a falafel in the "jala jala" shop owned by an Egyptian who always says to me in Caribbean Spanish learned in a NYC barrio, ¿Cõmo "ejtá" señor?)

People of the worlds, you make the words and the words became human. 

CON FAVORES ASÍ ES MEJOR PAGAR POR EL SERVICIO

Quien hace favores y luego se jacta de que los hace, está satisfaciendo su ego, poniendo en un plan de agradecimiento o de malagradecimiento a quien los recibe, y proyecta una visión mercantilista de lo que debe ser un acto de amor sin condiciones. Quien hace favores y los saca en cara está usando el favor para desmerecer una relación, para arrinconar al otro.

CALLE CANALS, SANTURCE

Me jubilé. Qué felicidad el no tener que levantarse todas las mañanas, obligado por el ir y venir del trabajo. Quizás las tres cuadras que conforman la calle Canals se acortan, las puedo caminar con más liviandad, y la insoportable levedad del ser no retrasa mi andar; que disminuya mi ir. La Canals convierte el ir y venir en un círculo concéntrico, y lo reduce al punto donde nos encontramos todos y todo en mí.

Señora no estacione su monstruosa todo terreno en la acera. Todo el mundo lo hace: la mitad del carro sobre la acera y la otra sobre la Canals. Señora, si no hace mudanzas ni entrega equipos enormes, cómprese un Volkswagen. Señora, usted es la culpable de todas mis angustias y todos mis pesares. Usted llegó a mi vida, comprenda de una vez que la edad dorada no permite ir y venir dando vueltas sobre uno mismo y sobre sus carrozas blindadas. La Canals graba los pasos y recrea todas las huellas en un solo paso.

La Canals es mi aleph.

El caminar está medido por la intención del andante y no por la distancia entres los dos polos que le dan principio y fin al trecho andado. Las aceras secuestradas por los carros, los comercios con anuncios en lenguas no habladas por los caminantes de la Canals, las alcantarillas desbordadas de aguas negras y los hoyos en la calle dejan de ser molestias matutinas para convertirse en una gran obra de arte conceptual.

No tendré que medir el tiempo y disfrutaré del aroma de cada una de las rosas del jardín que está frente a la casa donde vive la pintora que nunca se le ve rociando sus flores, comprenderé la necesidad del octogenario dueño del puesto de verduras en la plaza de mercado de trabajar doce horas diarias, entenderé la vida de aquellos hombres que viven en matrimonio, la compararé con esta vida de solterón jubilado, estudiaré los detalles arquitectónicos estilo arte decorativo criollo - por fin puedo pronunciar su nombre – de cada una de las casas de mi querida calle.

¿Cuánto hace que tomé por última vez el autobús número dos de la vilipendiada Autoridad de Autobuses Metropolitanos?, nombre con rasgos fascistas, pobre reflejo del anarquismo que la caracteriza. ¿Qué pasó con el bus que se supone pasara a las ocho? Voy a llegar tarde. ¿Qué más dije? El chofer me mira con ojos de “y a mí qué”, pasa de largo cada vez que me ve en la parada número veinte. Mejor tomar el autobús que pasa a las siete, desayunar en la fonda del árabe y leer el folletín con ínfulas de periódico que nos alumbra cada nuevo día.

Regresar no consigue satisfacer los deseos de revivir lo que una vez fue sentido. Las tardes en el balcón en espera de las noticias de las nueve, la noche es para los jóvenes. ¿Cuánto hace que la tatuada muchacha estira sus piernas, alza sus brazos en perpetua oración?: yoga en el techo de la casa de apartamentos que queda directamente frente a la casa de la señora que alquila cuartos a inmigrantes dominicanos. Ella hace ejercicios de yoga; yo sólo observo. El chofer es otro, las rosas de la vecina se han marchitado, el bar de la esquina no toca música de bachata. Ni el autobús, ni la parada, ni la oficina de la pensión recuerdan.

Regresar revienta las imágenes de escenas pastorales, obliga a desmantelar esquemas y cambiar de cara ante los dos “Ghetto Brothers” en la parte de atrás del bus, molestos por no haber ganado el premio como los mejores intérpretes de música urbana. El regresar a la Canals en busca de sensaciones conocidas abre un vacio donde todos caben y no llenan. Cuando en una época no podía salir de noche, hoy floto por la calle a cualquier hora.

Es mi bolero.

Decoración corporal llena de tatuajes, gafas de aviador, aretes, cejas delineadas por pincel de peluquera rubia oxigenada, a los compas de unos tambores que bloqueaban el ruido de las avenidas, centraban la atención en los dos cuerpos-grafiti ambulantes, pizarras humanas. Bajen el volumen de su radio fue seguido sin interrupción alguna por la muestra de la pistola.

La Canals es Tarantino.

La Canals huele a cloacas, a la podredumbre del trópico, a los olores que salen de las casas con sus puertas y ventanas siempre abiertas, ante el continuo calor, y por ser todos parte de la vida del otro. Olor disperso obliga a cada uno de sus habitantes a expresar su disgusto o gusto (a saber) por los gases que inundan la calle.

Calle, contadora de historias, resumes las vidas del panameño remendador de zapatos o el colombiano que vende palabras silbadas, el cubano que no tenía suficiente espacio para poder almacenar todo lo que su historia poseía, el chino que los reemplazó con un supermercado de ilusiones y fantasías, el árabe de nombre, Fouad, reducido a un simple y sencillo don Fua.

El volver es tratar de revivir lo pasado, los recuerdos siguen, la computadora no encontró rastros de mi acta de nacimiento y me deja a la merced de los burócratas para poder recibir mi pensión. No existo. ¿Por dónde estará el pordiosero a quien le regalaba las monedas?, y él, en cambio, me regalaba una sonrisa de agradecimiento. Te habrás mudado conmigo a otros planos, rehabilitado, transformado, para estar concentrado en tu más puro ser sin necesidad de pedir ni sonreír. Las farolas no alumbran. Por los balcones, salas, aceras, comercios, alcantarillas desbordadas vuelan mis cenizas.

La Canals es mi Ítaca.

Thursday, December 17, 2015

Completamente Bilingūe

Eso dijo, que ella era completamente bilingūe. Que su educación en la muy exclusiva academia de blanquitos puertorriqueños logró que ella fuese, pues, qué más: completamente bilingūe. Menos cuando le pregunté su opinión sobre Coll y Toste, Matos Paoli, Alonso, Rodríguez de Tio, Hostos, Zeno Gandía; no sabía quiénes eran esos señores. No quise seguir preguntando ya que no decía nada, se quedó completamente muda. 

Wednesday, December 16, 2015

TRUMP AND ME

Oiga, Compadre, perhaps
Es Comadre, pues bien
I am hostile but you
The típico gringo pendejo
Le vende el alma al diablo
Lleno de sonrisas
Cuando me dijiste en tu primer mensaje:
“I will make your time worth tralalalala”
Me dije: “What a fuck I am going to have”
After such an offer of services to be delivered
Not even a hard on
Por Dios, is it Trump or is it me?

Evolution



And Adam and Eve were born out of shit

Putrefying boredom burst the swamp into things

Bodies danced the symbiotic birth of mud and fumes

Flash matters in matters of shit, gas engages bodies in sin
All of us with all of you left the swamp
 to look for latrines.

Tuesday, December 15, 2015

LOS CHICOS ESTREÑIDOS DE LA BANDA EN SANTURCE

La invitación era para cocteles a las siete, cena a las nueve, luego ir a uno de los bares en uno de los hoteles del Condado a tomar más cocteles, para terminar en uno de los bares gais de Santurce. Llegué a las siete y treinta, no quería dar las impresión de que estaba emocionado o súper impresionado con el que me hubiesen invitado a salir con un grupo tan chic. Esa fue la palabra que usó Pepe para describirlos: chic. -“Son bien chic”-: dijo. Como lo dijo tan serio, no sé si fue en tono de burla o que verdaderamente creía que así eran los demás invitados.

Cuando llegué, Pepe todavía no estaba allí. Me lo temía. Además de ser un cínico empedernido, es medio alcohólico, y no era de dudar que ni se apareciese por la muy elegante cena o que andaba por los cafetines de la Placita de Mercado de Santurce. No es la primera ni la última vez que lo hace, dejar plantada a la gente para irse a beber a los bares de cualquier barrio popular. En uno de esos bares fue que lo conocí. El grupo chic lo sigue invitando por los vínculos escolares y sociales que los unen: se crió en el mismo sector y estudió en el mismo colegio donde fueron educados los anfitriones.

Saludé con entereza, apreté fuertemente la mano de cada uno de los otros invitados, sonreí, y con un “sí, sí” estuve de acuerdo que era amigo de Pepe, acepté una copa de vino blanco, y no más ya estaba relajado y sintiéndome cómodo en el muy elegantemente decorado apartamento, medio abrí los ojos cuando vi que uno de los invitados apuntaba con su dedo, al tener de frente la bandeja de porcelana donde traían los entremeses, y decía con un leve gritito y respiración ahogada y estirando la o: -"Limooges”.

-"¿,Qué carajo hago yo aquí!?”-: me pregunté. Mis platos no son parte de un juego, no tienen procedencia ni nomenclatura. Los compré en quincallas, pulgueros; otros son heredados o regalados. Nada cuadra en mi casa y mi vida está completamente falta de abolengo, apellidos históricos, colegios de renombre y vacaciones con mis padres en Europa. El relajamiento duró muy poco. Peor todavía, como soy algo torpe, temía que pudiese romper un plato.

Pepe nunca llegó. Saqué mis mejores modales, cené, comparti la sobremesa, ofrecí alguna razón para excusarme y no poder acompañarlos por los bares, salí como alma que lleva el diablo, me sentí libre al poder abandonar aquel grupo de locas estreñidas por la historia, y me fui hasta la Placita de Santurce, al cafetín donde sabía que iba a encontrar a Pepe. Muerto de la risa, cuando me vio llegar azorado, la muy maliciosa loca me preguntó: -"¿Cómo te cayeron las Limoges?”-.

Monday, December 14, 2015

LETANÍAS DIDÁCTICAS

Mis queridos étnicos: :

El dolor que siento al ser acusada de racista y oportunista no puede compararse con el compromiso que tenía con ustedes. Mi dolor fue momentáneo; mi compromiso, permanente.

Aprendí a preparar sus pasteles, arroces, comí en sus casas; admiré sus artesanías; envidié su gama de colores y pelos; defendí su tan particular forma de ser: su docilidad, humildad, su decencia, sin nunca despreciarlos ni ofenderlos; desenmascaré a los que les discriminaban, los que los acusaban de pacíficos, sumisos; recordé las teorías sobre el “noble savage”; levanté estructuras institucionales para que los apoyasen; les serví incondicionalmente; asistí a sus iglesias; respeté sus prácticas animistas, espirituales sin imponer las mías; le llevé manzanas a sus santos; bebí sus aguas; tomé sus refrescos; aprecié sus gustos; confronté a quienes los menospreciaban; acaricié sus hijos, sus mascotas, perros, gatos, palomas, cotorras.

Si me opuse a que nombraran representantes de su comunidad a la junta directiva de la tan hidalga y moralmente vertical organización escolar, no fue por razones frívolas ni por pura arbitrariedad. Si me opuse a que sus ideas sobre quiénes y cómo son ustedes trascendieran su comunidad, no fue porque no las considerara importantes. Lo hice porque creía que ustedes no estaban listos.

Darwin, Piaget sirvieron de paradigma, confirmaron mis creencias en las teorías evolucionistas, ayudaron a comprender que hay que esperar antes de actuar, y ustedes no podían actuar todavía. Necesitaban de mí y de aquellos como yo, aquellos que quieren lo mejor para ustedes. Crecer implica aceptar que no se ha llegado a la próxima etapa en el desarrollo, y ustedes no estaban en la que se requiere para poder tomar el curso de sus propias vidas.

Fui madre, maestra, hermana, amiga, líder, paño de lágrimas, espejo de justicia, trono de la eterna sabiduría, causa de vuestra alegría, vaso espiritual, torre de David, torre de marfil, casa de oro, arca de la alianza, estrella de la mañana, refugio de los enfermos. Fui camino de su libertad y redención social. Cordero de Dios que quita los pecados del mundo, perdónalos, Señor.

Su redentora y santa protectora.....



TEORÍAS PARA BLOGUEROS: EL LECTOR IN FABULA, CERVANTES Y YO JUNTO A USTEDES ESCRIBIMOS Y LEEMOS EN CONJUNTO

"El lector, como principio activo de la interpretación, forma parte del marco generativo del propio texto." (Umberto Eco. LECTOR IN FABULA. La cooperación interpretativa en el texto narrativo. Editorial Lumen, 1993)

"Lector in fabula, es un ensayo del semiólogo y escritor italiano Umberto Eco....... A partir de principios semióticos descritos previamente por el autor en La estructura ausente (1968) y Tratado de semiótica general (1975), Eco teorizó en Lector in fabula sobre la cooperación entre texto y lector en la narrativa y desarrolló una semiótica textual narrativa, un modelo de cooperación interpretativa para los textos narrativos." (https://es.m.wikipedia.org /wiki/Lector_in_fabula)

"La locución 'lector in fabula' no se encuentra en Cervantes, pero el concepto sí. Su realización más concreta es la pléyade de personajes de la segunda parte de "El Quijote" (1615) que fueron lectores de la primera parte (1605)....... El concepto de telenavegante es el heredero enriquecido del concepto de 'lector in fabula', porque hace factible la 'convivialidad telecreativa multimediática'....... Mientras que el concepto Cervantino de 'lector in fabula' se mantenía en los límites de la relación diferida escritura-lectura papeloimpresa, el concepto de telenavegante se beneficia de la factibilidad real de la telecreación convivial, empleando todos los medios de comunicación actualmente a nuestro alcance. Recordemos, sin ser exhaustivos: los textos escritos; los diálogos; las teleconferencias; la mímica; el teatro; la fotografía; la cinematografía; la pintura; etc."(http://blogs.periodistadigital.com/ aeu.php/2015/06/11/telenautas-telenavegantes-con-tv-net-)

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¿Qué sientes cuando lees y participas de la escritura que otro comienza? ¿Qué piensas? ¿Qué ganas o pierdes? ¿Qué siento cuando leo y participo de la escritura que yo comienzo y otra la transforma? ¿Qué pienso? ¿Qué gano o pierdo? ¿Qué sentimos cuando leemos  y participamos en conjunto de la lecto-escritura? ¿Qué pensamos? ¿Qué ganamos o perdemos?





El to to de Guillén culipandea con Palés Matos

Durante mi último y poco agradable semestre en el Citi College de NY (CCNY) tuve de frente a dos grupos de estudiantes, reclutados en las zonas suburbanas de los EEUU, para trabajar como maestros en los barrios latinos de la ciudad. La mayoría de estos jóvenes eran blancos clases-medias que hablan estudiado español en las universidades de los EEUU.  En una de las clases, a uno de estos dos grupos pude domar. Al segundo, en una clase sobre materiales y currículo, los mandé para el infierno (luego les cuento). El primero tomó la asignatura que yo dictaba sobre el aprendizaje y enseñanza de la lecto-escritura en español en las escuelas bilingües primarias.

Puesto que durante mis anteriores años académicos mis estudiantes eran en su gran mayoría latinos o afro-estadounidenses, no estaba preparado para lo que encontré en las "interacciones" a princiopios de clases, las primeras reuniones del grupo. Fluentes en su manejo del español y muy seguros de sí mismos, los "sububarnos" se quedaron con las discusiones en clase. No tenían dificultad en entender las lecturas académicas, temas, teorías y prácticas que allí se discutían. Los latinos, jóvenes inmigrantes pobres, graduados de colegios y universidades públicas de la ciudad, eran opacados por aquellos muy seguros y sofisticados estudiantes.

Sin dejarle saber lo que había observado, para evitar lo que se estaba dando en clase -el control de las discusiones por parte de los "blancos clases medias" y la segregación en grupos étnicos-, para la tercera semana transformé la estructura y enfoque de la clase: los puse a  discutir las lecturas y proyectos en grupos pequeños. Con el resultado de que durante esa tercera semana los clases-medias suburbanos, una vez más, se quedaron con las discusiones. Todavía no quería abordar el problema públicamente y para la cuarta, mi muy didáctico genio creador me sugirió que los pusiera a leer y luego a discutir cómo integrar en sus aulas los poemas afro-antillanos de Guillén, Cabral y Palés Matos.

Fue en ese momento cuando los jóvenes latinos, en su mayoría descendientes de dominicanos y puertorriqueños se quedaron con el piso. Con ellos no había que discutir las funciones estilísticas, morfológicas, sintácticas, léxicas, significativas de la muy palesiana “Tembandumba de la Quimbambas”, meneando “masa con masa” sus grandes nalgas, “culipandeando por la calle antillana”, o que el “bembón” de Guillén no se tiene que quejar porque  “Caridad se lo da to, to”. Y allí, el “to, to” de Guillén  despertaba la risa y obligaba a menear sus hombros a los caribeños mientras los “clase-media” suburbanos, mimados y reclutados para salvar a los “people of color” no sabían de qué carajo se hablaba, ni podían leer al ritmo de una plena, una rumba o un son.

(Cuando discutan la relación entre las diferencias culturales, raciales, de clase y los estándares o aprovechamiento académico, no se olviden de fijarse en quién y cómo lo hacen, cuáles son los estilos narrativos de los participantes, los enfoques, métodos que se usan para lograr el manejo de esos estándares, el aprovechamiento académico, que "por la encendida calle antillana va Tembandumba de la Quimbamba", esa "negra tiene tumbao"; y parafraseando a Cabral, que esos estudiantes tienen "lavada la palabra" gente, con historia, ritmos y sabor.)

Sunday, December 13, 2015

Teorías para blogueros: cueros y lecto-escribanos

La palabra manuscrito se deriva del latín y, como es harto conocido, antes de la invención de la imprenta y las computadoras, todo el mundo (los pocos que sabían de letra) escribía a mano. Una tarea costosa e intensa que tomaba mucho tiempo llevarla a cabo. Aunque el papel existía ya para el siglo XII, es hacia finales del medievo que empieza a usarse en la preparación de libros. Hasta ese momento, las páginas de los libros eran hechas de cuero de vacas u ovejas, y para armar un manuscrito de unas cuatro páginas, el escribano necesitaba una vaca completa, y para un libro más extenso, una manada. Por tantas razones obvias (incluyendo la irregularidad de la escritura), leer, además de un lujo, era una experiencia comunal. Entre todos los "lectores" descifraban el texto, y manoseaban los cueros donde estaba lo escrito.

(Para los no entendidos, la palabra cuero en la jerga sexual puertorriqueña se usa para referirse a las personas que tienen muchas y distintas relaciones sexuales, y que sobre su piel también escriben los que la acarician, lamen, huelen, borran.)

http://www.bl.uk/catalogues/illuminatedmanuscripts/TourIntroGen.asp
http://www.swaen.com/medieval.php

UN CULO ROJO

El color del agua y la excreta en el inodoro asustaban al más valiente, y en este caso había muchas razones para explicar el escalofrío que sentí, el que los pelos se me pararan cuando vi aquellas aguas rojas. Sangre. Cualquiera de las lombrices, gusanitos, virus o bacteria que hacen de mi cuerpo su residencia podían ser la causa de lo que parecía un derrame. Hubiese preferido que la vista del inodoro con la excreta y aguas negras color vino me recordasen a un Francis Bacon. Mas bien parecían un Damien Hirst. La sangre no me asusta; estar a la merced de otros, sí. Peor todavía, si estas en un barco en medio del Atlántico. Un cuerpo derrumbándose poco a poco, tubos por la nariz, la boca, el culo, agujas, máquinas enchufadas en la frente, las tetillas, las nalgas, las bolas, enfermeras regañonas, médicos en apuros, hospitales cobrando antes de matarte, testamentos sin preparar, documentos sin organizar, relatos escritos a medias y el deseo de vivir y conocer lo que me depara el futuro me mantuvieron completamente inerte frente a la no muy agradable y rojiza excreta. Quizás la roncha que tenía en la mano no era una picada de mosquito o el dolor de estómago no fue una mala digestión. Puede que el cansancio no tuviese nada que ver con el calor del mediodía en el Caribe o que el haber puesto el detergente en la nevera no fuese resultado del un descuido. ¿Voy al médico del barco o espero a llegar a Nueva York? ¿A quién le dejo mi colección de libros antiguos, mis pinturas, los ahorros, las propiedades, el amor incondicional que a tantos profeso? Las lentas y difíciles contestaciones a todas aquellas inquietudes y preguntas fueron despachadas de mi conciencia por el recuerdo de la cena. Ni los gusanitos, lombrices, bacterias o el virus eran los responsables. ¡Qué susto! ¡Qué alivio! La noche anterior me había “jartado” de remolachas. 

Saturday, December 12, 2015

Las Pocas Palabras (Luis Negrón en 80grados.net)

"Me encantó tu colección de cuentos, por muchas razones, incluyendo el contar temas bien profundos con un estilo y lenguaje asequible, que arropa y se apodera del lector. Dices que te sientes que hablas el mismo idioma cuando visitas tu familia. Qué labor tan eficaz han hecho los maestros y los intelectuales "en control", y las estructuras sociales a las que ellos sirven, al hacernos creer y sentir que hablamos idiomas distintos solo porque ciertos estilos son más aceptados que otros, y nos obligan a "hablar como ellos". Cuidado con los "duques de la mermelada", en particular los progres, ¡tan buenos y paternalistas que pueden ser! Recuerda que volver a Collores, si no nos cuidamos, puede ser bien difícil, a veces, imposible, porque creemos que hablamos idiomas distintos, porque las ideas son otras. No hablamos idiomas distintos, decimos cosas distintas, lo mismo en Collores como en Carioca (sin tener que caer en el hablar o escribir como los modelitos de moda: que si barroco, que si pos modernista, que si neo guasa palesiana). "

Thursday, December 10, 2015

Tareas Escolares - Los Gūimos de la Feria de las Ciencias en la High de Guayama: 1959

La tarea era màs complicada que las anteriores: incluía plantear un problema, diseñar un método, usar la naturaleza como fuente. medio, sujeto, llevar a cabo la investigación, y presentar los resultados. Por primera vez, fuimos asignados una tarea que no consistía en seguir instrucciones bien especificas; había que organizar sub-tareas y planificar por su cuenta sin la ayuda del maestro. Escogí  estudiar algo con conejillos de indias. Los busquè y no comprè. Muy caros. Terminé presentando unas gráficas, escritas a mano en una cartulina. Nervioso, casi no podía hablar, nada claro, poco coherente.

Nunca recibí apoyo con aquel proyecto. Recuerdo dos o tres proyectos que fueron elogiados, y no dudo que sacaron excelentes notas. Yo no pude haber recibido más de una C, ni fracaso, ni razón para celebrar. Años más tarde sigo casi avergonzado por aquel fracaso: parado frente a mi cartulina, escrita a mano, con gráficas mal dibujadas, tratando de explicar algo que tenía que ver con conejillos de indias.

Avergonzado por culpa de maestros que te dan tareas sin saber si puedes o no llevarlas a cabo, por la pobreza que no permite buscar los recursos ni pagar por los mismos para que alguien -más allá de padres con muy poca escolaridad- ayude a entender qué es estudiar, cómo estudiamos, qué preguntas haces, a quién le preguntas sobre un proyecto para una feria de ciencia, con conejillos de indias que no podía comprar. No podía pagar por los materiales, mucho menos, diseñar un estudio sobre los muy lindos animalitos, llevarlo a cabo y explicarlo como hicieron aquellos otros compañeros -hijos de médicos, abogados y maestros del pueblo-, que luego fueron invitados a otras ferias de ciencia a presentar sus proyectos.

Tareas para ferias de ciencia, que marcan y sirven para identificar quién tiene los recursos y quién no puede ni comprar un gūimo; peor, no tener a alguien, que entienda la tarea, y te ayude a estudiar conejillos de indias.



Monday, December 7, 2015

DISCO, DRUGS, DAFFODILS en DOWNTOWN

(Déjame coger pon con esta diva e ícono histórico, que yo pasé por allí allí; cononcí a alguien que conocía a alguien que conoció a Divine y si conoció a Divine, conoció a alguien que pudo haber conocido a Holly)

Hoy aquellos que vivimos esa época de las D (Disco, Drugs and Daffodils) rememoramos por email, todos: -"Bye Holly"-, QEPD, en downtown.

En el SoHo, pre gentrification, cuando por primera vez la era industrial deja de ser la màs contemporáneo, pasa a un segundo plano, la redefinen "edgie", casi vintage, los artistas se aprovechan de la decadencia de la era que comenzaba a derrumbarse, el Village acelera su aburguesamiento, los puertorriqueños y españoles se mudan de Chelsea, los nuyoricans sorprenden y revuelven la movida literaria, de montón, y Warhol redefine las artes plásticas, el jangueo entra en la academia, y la bohemia progre americana goes slumming again, esta vez, en downtown.



Un travesti alto, bien alto

Salió del hotel Saint André, con un bastón abriendo paso, -cuán ciega no sé-, pero lo suficiente como para mover el bastón de lado a lado, y seguir camino hacia los bares de la zona, -¿Mado?-: es muy seguro que iba hacia el televisado y reconocido bar de travestis. Sus sobre seis pies y pulgadas de estatura, su muy obvia peluca de mujer judía ortodoxa, su traje sastre color azul pálido, -no era de alta costura, mas bien, sintético, de burócrata gubernamental-, y sus anchas espaldas lo resaltaban sobre los otros personajes, incluyendo a las "dragas" exuberantes, de bordados y encajes, que se pasean por la notoria Saint Catherine.

Sunday, December 6, 2015

Génova, Colón, El Flaco, Guayama

- -¡Y qué lo trajo por aquí?"-
- "Ando buscando a Colón."-

La señora que me atendió cuando fui a la pequeñita casa-museo donde alegan nació o vivió el genovés que comenzó la europeización de las Américas sonrió ante mi respuesta. Me dio, no recuerdo, qué información. Caminé un poco por la pequeña casa, salí y seguí paseando por Génova.

(El cinismo, mal que aqueja/caracteriza a los colonizados/neo-colonizados/oprimidos/proto-colonizados/pseudo-colonizados, se me sale por los poros. Cuentan las leyendas que Esopo, el más conocido de todos los cínicos, era un esclavo egipcio que creaba, de haberlas creado, las fábulas porque si hablaba literalmente de los faraones, podía ser ejecutado. ¿A cuántos no siguen ejecutando o tratando de ejecutar los modernos faraones? Véase en este blog diversas crónicas sobre este tema)

“En un pueblito de Italia nació Cristóbal Colón… y la gente se burlaba… al palacio del rey…” son fragmentos de la letra de aquella canción infantil que teníamos que memorizar en la elegante escuela elemental al final de la cuesta en la Calle Ashford, en aquel pueblo caluroso, seco, de frente al quieto  mar Caribe. Todos los doce de octubre cantábamos aquella canción, teatralizábamos la “gesta descubridora” y nos alegrábamos de haber sido parte de la colonización de las Antillas.

(En un pueblo donde la mayoría de la población era de ascendencia africana, nunca aprendíamos canciones ni leyendas sobre las gestas de los esclavos. De los pataquíes se hablaba en las casas, en secreto. Mirábamos hacia España y Europa, y un poco hacia los EEUU; pero era España nuestro norte.)

El hombre cuarentón, flaco, me miró directamente y siguió estudiando la pieza en el museo que luego visité. Yo lo miré y seguí caminando por otras galerías. No recuerdo su cara. Recuerdo el pasarnos, mirarnos, desearnos, y no hacer nada más. Recuerdo su pasión por la obra que el allí observaba. No recuerdo la pieza.

(Génova era parte de la memoria colectiva de mi generación en el Puerto Rico de los cincuenta. Hasta esa generación, si tenías recursos, era a Europa donde iban a estudiar los jóvenes económicamente pudientes de la isla de los encantos. Con la colonización y control de la educación privada en manos de curas y monjas estadounidenses, el “status symbol” cambió: las generaciones que nos siguieron desean poder asistir a las universidades norteamericanas. Ya ni hablan de Génova, ni cantan “en un pueblito de Italia..."; todavía no leen sobre los pataquíes.)

Siempre me ha atraído la gente de mi edad, ni mucho más jóvenes ni mucho más viejos, y en Génova pude haber parado, conocido al flaco cuarentón, hablar con alguien; decidí que prefería la imagen, la memoria, el deseo sin las complicaciones de lo concreto. Escribí unas notas sobre ese momento y seguí caminando por el puerto, tomé un café, esperé la tarde; las que siempre me angustiaban antes de mi viaje al pueblo donde nació Colón.

(Dicen ciertos eruditos que el deseo erótico en los humanos está tan ligado a las fantasías, que al fin de cuentas es un acto narcisista, es a nuestro ego enamorado al que amamos y tratamos de satisfacer poseyendo al otro. Si para los animales la copulación es el foco de la sexualidad, para nosotros es la fantasía, la que nos guía el acto sexual. De encontrar fallas en nuestra pareja, perdemos el deseo. El flaco genovés me recordaba al flaco de Ponce. Preferí controlar las fantasías, no quise volver a Ponce o a Guayama.)

Las tardes del pueblo caluroso, caribeño, rodeado de cañaverales, despertaban una especie de melancolía la cual no podia comprender; aprendí a vivir con ella, disfrutarla. Llegada la noche, el pueblo se acostaba y no había salida ni espacio para satisfacer los deseos de un adolescente que curioseaba otros nortes. Pensaba que al dejar el pueblo, el saudade, aquel estado de ánimo que me arropaba una vez la luz tenue, algo amarillenta, barruntaba la llegada de la noche, iba a ser amortiguado. Llegaban las tardes y llegaba la melancolía. En Génova ocurrió el milagro. El flaco del museo sirvió de catarsis. En el café, aquella tarde de verano, después de visitar a Colón, la melancolía no hizo su aparición.

(Quizás la melancolía vivida en aquel pueblo era causada por la falta de una experienciaa que hubiese permitido canalizar mis deseos de ser otro, europeo, quizás, y encontrar mi descubridor.  Nuestros deseos se fundamentan en una ausencia, ya que la fantasía no responde a nada real. Colón se concretizó en una pequeña y humilde casita de Génova, perdió su magia; y al descartar al flaco del museo, controlé mis fantasías. Ya no deseaba al flaco de Ponce. La melancolía sin la substancia que Guayama estimulaba no podía volver a arroparme.)

Todavía sigo enamorado, esta vez es del romance mismo, sin flacos en Génova o Guayama

(Bueno, rectifico: si algo aparece, quién sabe si también enamoro a mi ego).

Friday, December 4, 2015

A un poeta en medio de una pelea celular

Oye, poeta, me dijeron que estabas a la merced del sube y baja causado por los organismos que forman otro organismo, y se juntan con otro y otro y otro, y cuando se pelean entre ellos no dejan a uno tranquilo. Oye, poeta, qué jodienda es estar metido en una garata que uno no causa, que si aquél reventó a aquél, que si éste se metió dentro de ese otro; y uno en el medio. Oye, poeta, ni los islámicos con su guerra santa, santo de guerra, ni los occidentales con su verborrea democrática, ni los de este bando contra cualquier bando pueden predecir cómo va a terminar la guerra. No importa, poeta, la paz la conseguiste hace mucho tiempo con, pues, ¿con qué va a ser?, con tu poesía, con tu capacidad para hacernos sentir libres de las peleas que tienen tantas células militares.

PATAQUÍES CARIBEÑOS

Cuando Tembandumba bañó a su pueblo
             "Calabó y bambú, bambú y calabó"
Con la sangre de sus hijos
              "Sus mis cocolos, fuera de este cuerpo"
Logró que su gente no se rindiera de nuevo
               "Ese negro es brujo, brujo es"
Por la encendida calle antillana
               "El Gran Cocoroco tocó to' "
Acompañó a Jabibonuco a reinar de nuevo.


Wednesday, December 2, 2015

Teorías para blogueros: El Lenguaje Políticamente Incorrecto de los Nuevos Patos y Patas

"La loca es como tú de-construyes el patrón formal, cultural, sociológico, antropológico que te han metido; la loca hace el quiebre, la fisura, recuestiona, replantea, duda, e ironiza”. (Pedro Lemebel)

En sus luchas anti-colonizadoras, los grupos que viven al margen de los que ejercen el poder económico, lingüístico, al borde de aquellos que controlan las "narrativas oficiales", ejercen, de acuerdo a Gabriel Giorgi: [una] "fuerza de reinventar el espacio de las propias posibilidades. Esa fuerza siempre fue para algunos, o muchos, una amenaza para nuevos y viejos privilegios. El deseo [de los conservadores y reaccionarios] restaurador necesita jerarquías: no puede convivir con las posibilidades de las palabras, sobre todo cuando quienes las apropian son los “nadies”, los inmigrantes, los negros, lxs rarxs.... Quiere hacer del lenguaje una constante llamada al orden, para que quede en claro quién es quién y dónde están las distintas jerarquías. [...] Hasta acá llegaron; éste es el techo, parecen decir, al unísono, voces distintas. [....] Trabajar la lengua en la inmediatez de los cuerpos: de la subjetividad, de las identidades. Las palabras son reversibles, se pueden usar en direcciones opuestas: ése es su poder, y ésa es, a veces, su trampa."*

En ese juego con el lenguaje, que como buen juego requiere descubrir y revelar sus trampas, está el nuevo y retador uso de palabras cuya función fue la de negarle la humanidad al "pato, la cachapera, loca, bull dyke";  palabras que hoy son usadas con nuevas intenciones, y sirven para la reestructuración de los discursos oficiales, por quienes una vez fueron relegados a ciudadanos de tercera clase.  La participación de los que solo podían hablar y comportarse de acuerdo a los que desean mantener el viejo orden de las cosas, desde la izquierda hasta la derecha, en el espacio público, sus foros, obliga a la redefinición de lo que una vez fueron insultos, acusaciones, motivos de burla y persecusión; también requiere el responder a las sentencias, eslóganes, que los guardianes del viejo orden crean para mantener el control, la opresión.

Esos grupos conservadores de izquierda y derecha crearon un arma contra la crítica y usos de esas palabras. Inventaron una frase trillada para contraatacar, despachar la discusión con la supuesta prohibición, "políticamente correcto". Critican el que se les cuestione su uso negativo con su anti "political cirrectness", mientras critican el nuevo uso de ese lenguaje que sirvió para discriminar. Lo que se critica no es que las usen, es que los protectores de los "valores lingūísticos" las usan con la intención de seguir "jodiendo" y controlando a los "que debemos estar siempre sometidos", y obvio, muy obvio, no pueden ni conocen los nuevos significados del lenguaje "patográfico".

Nada que ver con ser "politicamente correcto". Ni se dieron cuenta, que no es censura, que es una nueva forma de usar el lenguaje, y de conocer, saber cuándo y por qué se usa cómo se usa cada palabra, cada frase, que los insultos dejaron de ser solamente herramientas para atacar, y que hoy pueden ser instrumentos de auto gestión y participación, con otras reglas de juego. Que si no sabes usarla, pues, censúrate, o averigua con los expertos: los nuevos patos y patas lingüísticos.

*http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/soy/1-4285-2015-12-02.html